A Wigvan
Questiona-se o trajeto percorrido até o último lamento
E entre cochichos ouvem-se os gemidos de porquês.
Positivistas existimos, nós, os vivos
- pois que livres são eles, que já conhecem o desfecho.
E a vida outra vez oferece o jantar aos que restam presentes
Na antessala lê-se o aviso:
A morte esquece todos os motivos na hora em que se executa.
Traiçoeiras são as pegadas do instinto -
Apontam com certeza religiosa direções que desconhecem.
E nessas andanças perde-se o caminho:
Pro tempo, o velho banqueiro que saqueia a economia dos dias;
Pra memória, a cafetina sórdida que elimina tudo que não lhe convém;
Pros olhos, que se cansam de perambularem circulares;
Pro amor, que retorna.
Ah, mas que perverso esse instinto!
Escraviza nossos pés e retorce-os:
Como Curupira nos deixa, o maléfico,
Inutilmente vigiando a selva dos desejos
Reféns de qualquer distração,
Entregues a nós mesmos.
Maligna é a imobilidade de quando me faltas.
Os castelos de marfim de um porvir iluminado
Que talho noite a noite na ante-sala de sonhos juvenis
Fincam estacas rígidas em memórias tuas
Tão atômicas, como fossem eternamente desintegráveis.
Mas quão pestilentos são os assombros da terceira hora!
Furtivamente manifestam-se em severa ilusão
De que te levarão, estes sempiternos minutos pavorosos.
Todavia, da profundeza do maior de todos os tormentos
Bendito! Bendito seja o dia em que te direi Adeus
Pois que a Deus voltará o que de mais semelhante a Ele eu pude ver.
Como não houvesse pernas para inaugurar as trilhas
Ou solidão que fizesse o peito fumegar gélido, branco
Como se já esbravejasse o veredicto do fim trágico da paixão
Ou do ódio.
A estação que carregava nos olhos descoloria-se
Fazendo Insípida a medida dos dias
E frívola aos poros que nem ao menos ensaiavam suor.
Em contornos vívidos restava apenas o que adorna a morte
A moléstia ressentida do que cessou
- Passado vivaz.
Tão logo, menina, aprenda o que já lecionou o mormaço do tempo aos velhos:
Tem de haver esquecimento onde a paz faça sua cama.
Do outro lado do muro o poeta se sentia dentro,
no centro:
De onde disseminava implacáveis partículas sólidas de vantagem.
Afinal - pensava ele junto aos pombos, aqueles seus amigos das manhãs –
Sou poeta e pela força do meu verso, de tanto maldizer, bendito me tornei.
Engano!
À míngua de supor haver aplausos escondidos atrás das cortinas que nunca se abrem
Ele comprazia-se em fazer dos dias meras linhas prostitutas que se davam a qualquer amor.
Mas vieram as noites frias como algozes dos tempos idos, cafetinas implacáveis
Agiotarem o trovador!
Que sem ter como dar conta pagou-lhes com pomposa nudez:
Despiu-se de sua poesia e entregou-se aos afetos da fome.
A Osmar Soares
Se te amo, meu amigo, não é por querer
E não se assuste quando te digo – nem sempre ao pé do ouvido
Deste abrigo que me obriga a tanto amar.
É que meus olhos estão em dívida com as ondas
E meus pés correm sozinhos sobre as pedras da Lavradio
As mãos se contorcem em anotar rimas repetidas
E quando atento ao velho samba, ao novo samba, quiçá
Você está lá, aqui, em todo o lugar.
Não cabe recusa no meu peito
Que do teu lado é só Guanabara
E isto com ares de encargo, de suave fardo
É a tua ginga, é todo o mar navegado.
