ao amigo Afonso
Dos dias enfadonhos trago frações de riso
E uma grata espera por sorrisos inteiros.
Digo grata porque se executarão,
Digo inteiros porque serão presentes teus.
- O amor é lato.
No tempo oportuno o Sertão se pronuncia
E quanto a nós já sentenciou:
Sou pequeno como as léguas reduzidas à circunstância
E ainda menor que o abraço em Itapuã.
As noites que encerram as horas claras
Idênticas àquelas encerradas pelas noites passadas
Agitam-se aflitas, fazendo-me refém de seus apelos.
Querem novidade: Nego!
Querem segredos: Desconheço!
Querem variação: Prossigo!
A cama é velha e amiga do tormento.
Muitos são meus inimigos:
- Sim, meus, sou dono de todos eles.
E com o apego de um colecionador
Depois de empilhar um a um
Idolatro a poeira que me asfixia:
- Não ouso tirar.
Entende-se por um aquilo que não é o outro
E começa a procissão dos fiéis do Não!
Não somos aquele, nunca seremos aquilo!
Esta desgraça alheia, este monturo!
E o pobre monstro é negado
Repudiado,
tripudiado,
Como fosse sua cabeça um palco de sapateios ensaiados.
Mas na viração do dia, em secreto confessam os que gritam “somos!”:
Que sorte agourenta esta nossa!
Que na recusa lapidamos o ego
E que só pelos assombros do contrário podemos Ser.
A Wigvan
Questiona-se o trajeto percorrido até o último lamento
E entre cochichos ouvem-se os gemidos de porquês.
Positivistas existimos, nós, os vivos
- pois que livres são eles, que já conhecem o desfecho.
E a vida outra vez oferece o jantar aos que restam presentes
Na antessala lê-se o aviso:
A morte esquece todos os motivos na hora em que se executa.
