Não quero que sejas meu
Porque de ninguém podes ser, meu bem
Para que não se percam o teu hálito e o teu fôlego
Em corpos vãos, que somem friamente
Como todos os teus amores
- - frívolos.
Então nunca voltarás para a nossa casa
- Minhas pernas trêmulas -
Porque nunca terás ido
Um passo além do nosso bem-querer.
Não cabe retorno onde nunca houve adeus.
Caminhas cambaleando pela linha tênue
Dos meus braços
Nunca apertados em volta de ti
E só por isso demora-te.
Abandono o fôlego e a calma na espera da tua língua
Tão tórrida quanto aqueles lugares da memória e do desejo
Em que te abrigo, desmedido benfazejo
dos meus olhos, boca, narinas
- de tudo que te experimente! –
E da morte, que me fazes desejar quando te apartas!
Ah, meu bem, se soubesses como o meu corpo se contorce
Reclamando aborrecido dos infortúnios do nosso amor,
desta sorte desgraçada de dias melhores que se esgotaram sem chegar.
ah, se ao menos desconfiasses, que minhas juntas se queixam,
meus ossos rangem e meus dedos, emudecidos, não dedilham mais canções.
E nas certezas desajustadas que jamais saberemos serem acertos
Perderam-se as velas, o choro e as rimas deste amor:
Restam as lamúrias do que é eterno e sem lugar.
Porque nossos pés são calçados de certezas
Tanto quanto exigem estes calcanhares
Para livrarem-se dos incansáveis clamores dos ossos,
da carne,
das juntas
e dos pêlos
trêmulos:
O corpo abriga dócil todos os apelos dos sentidos –
Enquanto nós,
Não tão dóceis,
Somos sentinelas da pouca lucidez desabrigada.
São seus os melhores versos sobre o amor
E aquelas outras mazelas de quem vai vivendo.
Aí você traga com cada cigarro o último suspiro do mundo
E em fumaça despeja a terrível insubmissão dos fatos.
- Que importa a um pulmão congestionado de esperança? -
Tua alma de bandido assalta os pavores do Rio de Janeiro
Pelo vil prazer de colecionar poesias e sustos.
ao amigo Afonso
Dos dias enfadonhos trago frações de riso
E uma grata espera por sorrisos inteiros.
Digo grata porque se executarão,
Digo inteiros porque serão presentes teus.
- O amor é lato.
No tempo oportuno o Sertão se pronuncia
E quanto a nós já sentenciou:
Sou pequeno como as léguas reduzidas à circunstância
E ainda menor que o abraço em Itapuã.
As noites que encerram as horas claras
Idênticas àquelas encerradas pelas noites passadas
Agitam-se aflitas, fazendo-me refém de seus apelos.
Querem novidade: Nego!
Querem segredos: Desconheço!
Querem variação: Prossigo!
A cama é velha e amiga do tormento.
Muitos são meus inimigos:
- Sim, meus, sou dono de todos eles.
E com o apego de um colecionador
Depois de empilhar um a um
Idolatro a poeira que me asfixia:
- Não ouso tirar.
