Haja!

Autorregresso

2012-01-21T19:12:00.000-08:00

Não quero que sejas meu

Porque de ninguém podes ser, meu bem

Para que não se percam o teu hálito e o teu fôlego

Em corpos vãos, que somem friamente

Como todos os teus amores

- - frívolos.

Então nunca voltarás para a nossa casa

- Minhas pernas trêmulas -

Porque nunca terás ido

Um passo além do nosso bem-querer.

Não cabe retorno onde nunca houve adeus.

Caminhas cambaleando pela linha tênue

Dos meus braços

Nunca apertados em volta de ti

E só por isso demora-te.

Tolice

2011-12-27T05:50:00.001-08:00

Abandono o fôlego e a calma na espera da tua língua

Tão tórrida quanto aqueles lugares da memória e do desejo

Em que te abrigo, desmedido benfazejo

dos meus olhos, boca, narinas

- de tudo que te experimente! –

E da morte, que me fazes desejar quando te apartas!

Ah, meu bem, se soubesses como o meu corpo se contorce

Reclamando aborrecido dos infortúnios do nosso amor,

desta sorte desgraçada de dias melhores que se esgotaram sem chegar.

ah, se ao menos desconfiasses, que minhas juntas se queixam,

meus ossos rangem e meus dedos, emudecidos, não dedilham mais canções.

E nas certezas desajustadas que jamais saberemos serem acertos

Perderam-se as velas, o choro e as rimas deste amor:

Restam as lamúrias do que é eterno e sem lugar.

Aquiles

2011-12-26T07:34:00.001-08:00

Porque nossos pés são calçados de certezas

Tanto quanto exigem estes calcanhares

Para livrarem-se dos incansáveis clamores dos ossos,

da carne,

das juntas

e dos pêlos

trêmulos:

O corpo abriga dócil todos os apelos dos sentidos –

Enquanto nós,

Não tão dóceis,

Somos sentinelas da pouca lucidez desabrigada.

Ode a Irajá

2011-12-15T12:05:00.000-08:00

São seus os melhores versos sobre o amor

E aquelas outras mazelas de quem vai vivendo.

Aí você traga com cada cigarro o último suspiro do mundo

E em fumaça despeja a terrível insubmissão dos fatos.

- Que importa a um pulmão congestionado de esperança? -

Tua alma de bandido assalta os pavores do Rio de Janeiro

Pelo vil prazer de colecionar poesias e sustos.

Fracasso das Infinitas Léguas

2011-09-26T21:30:00.000-07:00

ao amigo Afonso

Dos dias enfadonhos trago frações de riso

E uma grata espera por sorrisos inteiros.

Digo grata porque se executarão,

Digo inteiros porque serão presentes teus.

- O amor é lato.

No tempo oportuno o Sertão se pronuncia

E quanto a nós já sentenciou:

Sou pequeno como as léguas reduzidas à circunstância

E ainda menor que o abraço em Itapuã.

Esgotamento

2011-09-26T21:16:00.000-07:00

As noites que encerram as horas claras

Idênticas àquelas encerradas pelas noites passadas

Agitam-se aflitas, fazendo-me refém de seus apelos.

Querem novidade: Nego!

Querem segredos: Desconheço!

Querem variação: Prossigo!

A cama é velha e amiga do tormento.

Muitos são meus inimigos:

- Sim, meus, sou dono de todos eles.

E com o apego de um colecionador

Depois de empilhar um a um

Idolatro a poeira que me asfixia:

- Não ouso tirar.

Jamais ou Já

2011-09-21T14:16:00.000-07:00

Entende-se por um aquilo que não é o outro

E começa a procissão dos fiéis do Não!

Não somos aquele, nunca seremos aquilo!

Esta desgraça alheia, este monturo!

E o pobre monstro é negado

Repudiado,

tripudiado,

Como fosse sua cabeça um palco de sapateios ensaiados.

Mas na viração do dia, em secreto confessam os que gritam “somos!”:

Que sorte agourenta esta nossa!

Que na recusa lapidamos o ego

E que só pelos assombros do contrário podemos Ser.

Desastre Metafísico

2011-09-06T10:34:00.001-07:00

A Wigvan

Questiona-se o trajeto percorrido até o último lamento

E entre cochichos ouvem-se os gemidos de porquês.

Positivistas existimos, nós, os vivos

- pois que livres são eles, que já conhecem o desfecho.

E a vida outra vez oferece o jantar aos que restam presentes

Na antessala lê-se o aviso:

A morte esquece todos os motivos na hora em que se executa.

Folclore

2011-08-31T14:26:00.000-07:00

Traiçoeiras são as pegadas do instinto -

Apontam com certeza religiosa direções que desconhecem.

E nessas andanças perde-se o caminho:

Pro tempo, o velho banqueiro que saqueia a economia dos dias;

Pra memória, a cafetina sórdida que elimina tudo que não lhe convém;

Pros olhos, que se cansam de perambularem circulares;

Pro amor, que retorna.

Ah, mas que perverso esse instinto!

Escraviza nossos pés e retorce-os:

Como Curupira nos deixa, o maléfico,

Inutilmente vigiando a selva dos desejos

Reféns de qualquer distração,

Entregues a nós mesmos.

A mulher ou Causa

2011-07-31T23:00:00.000-07:00

Maligna é a imobilidade de quando me faltas.

Os castelos de marfim de um porvir iluminado

Que talho noite a noite na ante-sala de sonhos juvenis

Fincam estacas rígidas em memórias tuas

Tão atômicas, como fossem eternamente desintegráveis.

Mas quão pestilentos são os assombros da terceira hora!

Furtivamente manifestam-se em severa ilusão

De que te levarão, estes sempiternos minutos pavorosos.

Todavia, da profundeza do maior de todos os tormentos

Bendito! Bendito seja o dia em que te direi Adeus

Pois que a Deus voltará o que de mais semelhante a Ele eu pude ver.

Patologia

2011-07-10T20:25:00.000-07:00

Como não houvesse pernas para inaugurar as trilhas

Ou solidão que fizesse o peito fumegar gélido, branco

Como se já esbravejasse o veredicto do fim trágico da paixão

Ou do ódio.

A estação que carregava nos olhos descoloria-se

Fazendo Insípida a medida dos dias

E frívola aos poros que nem ao menos ensaiavam suor.

Em contornos vívidos restava apenas o que adorna a morte

A moléstia ressentida do que cessou

- Passado vivaz.

Tão logo, menina, aprenda o que já lecionou o mormaço do tempo aos velhos:

Tem de haver esquecimento onde a paz faça sua cama.

Economia

2011-05-26T22:47:00.000-07:00

Do outro lado do muro o poeta se sentia dentro,

no centro:

De onde disseminava implacáveis partículas sólidas de vantagem.

Afinal - pensava ele junto aos pombos, aqueles seus amigos das manhãs –

Sou poeta e pela força do meu verso, de tanto maldizer, bendito me tornei.

Engano!

À míngua de supor haver aplausos escondidos atrás das cortinas que nunca se abrem

Ele comprazia-se em fazer dos dias meras linhas prostitutas que se davam a qualquer amor.

Mas vieram as noites frias como algozes dos tempos idos, cafetinas implacáveis

Agiotarem o trovador!

Que sem ter como dar conta pagou-lhes com pomposa nudez:

Despiu-se de sua poesia e entregou-se aos afetos da fome.

Lucidez

2011-05-13T12:23:00.000-07:00

A carne estremece pingando a expressão salgada de todo afeto
E a contorção dos ossos range aos ouvidos o não-quer , sim, querer!
O gosto de quase morte escapa ao fôlego, oscilante, inconseqüente.
Os jargões atropelam a eloqüência, vitoriosos, triunfantes.
D’onde se inspira o gosto repentino pela morte, o desejo da entrega inalterável.
E a busca por um nome tantas vezes falha, já que isto não é amor:
Não! O amor é racional.

Mister ou Peixe

2011-05-03T21:03:00.000-07:00

A Osmar Soares

Se te amo, meu amigo, não é por querer

E não se assuste quando te digo – nem sempre ao pé do ouvido

Deste abrigo que me obriga a tanto amar.

É que meus olhos estão em dívida com as ondas

E meus pés correm sozinhos sobre as pedras da Lavradio

As mãos se contorcem em anotar rimas repetidas

E quando atento ao velho samba, ao novo samba, quiçá

Você está lá, aqui, em todo o lugar.

Não cabe recusa no meu peito

Que do teu lado é só Guanabara

E isto com ares de encargo, de suave fardo

É a tua ginga, é todo o mar navegado.

Verbete

2011-04-27T12:08:00.000-07:00

E quando digo que é amor

não há como duvidar, meu bem:

Não sei mentir sobre o amor

Ou tomar seu santo nome em vão

Nem pelos que vão

(Por estes, menos ainda).

Podem crer todos os ouvintes

Todos os passantes, todos os pedintes.

E destes também clamo o perdão

Se com tanto insistir pareço um acusado

Bandido acuado, fazendo juras de inocência.

Por certo não sou inocente

De tanto dizer chinfrim, de tanta palavra vazia

Pois que o verbo só existe pela ação

Que dispensa toda sorte de poesia.

Por sorte, meu amor, tu já tens de cor este palavrório

Sem que sequer um pingo de letra

seja necessário ouvir.

Mobília e Espetáculo

2011-04-19T08:51:00.000-07:00

Pedaços de pau lixados e betumados

flutuam como ideias

num sem fim de memórias:

Os pobrezinhos nunca chegarão a ser cadeiras ou armários!

Nós, ainda mais pobres: miseráveis!

Circulamos tontos, trocando pernas e palavras

nus do que se pode tocar e agasalhados do que se diz.

--------------------------------Asfixia.

E encerrados sob o jogo de luzes

do grande palco em que tudo se tornou

quando questionados sobre cadeiras, armários, flores e versos

diremos com triste garbo:

De boatos é o nosso conhecer.

Fel

2011-04-01T11:01:00.001-07:00

A língua porfia entre dentes

Contendendo incauta com suas grades brancas

E com os ouvidos desatentos

- Mordam-me ferozmente os que me contornam,

Adormeçam-me os que me carregam

Esqueçam-me os que me devoram e de mim ganham prazer!

Mas – ouçam! - ingratos ordinários (e também ouçam os desavisados)

Rindo-me em tempo de morte, alerto-vos, caros:

- A vida mora na palavra.

PS.:

2011-03-20T22:19:00.000-07:00

Se já fomos advertidos de que toda novidade é ilusão

não arregalem-se os olhos dos senhores

das senhoras, meninos e meninas (e também das solteironas)

se circularem eternamente cambaleantes os meus versos.

Como outrora tudo que mostro já foi visto

Apenas uma garantia posso dar:

o mundo pelos meus olhos é somente meu.

Avenida

2011-03-20T21:28:00.000-07:00

Digo-te com a boca que amaldiçoa o dizer: Vá!

Indico-te a porta impetuosamente com as mãos

e sinto quase que por atrofiarem-se os meus braços

que estando esticados e irredutíveis em despedirem-se de ti

clamam por contornar teus ossos, tua carne, teus pêlos.

E tu, amado meu, como se atreve a ser tão tolo?

Dando crédito ao meu palavrório vão

Tu sequer percebes que amordaça o meu corpo

Que grita por ser teu!

E com as costas dadas aos meus olhos

Encerras a porta atrás de ti: - Adeus!

Despeço-me de mim

pois que em vez de ti, amigo meu,

sou eu que estou na rua.

Fragor

2011-03-16T08:47:00.001-07:00

Fincado com força estava o contorno de tudo

Como faca enfiada na carne – até o osso

(e agora a lembrança daquele vestido branco ensangüentado)

E também como a mulher que ama a trespassar-se nos lençóis de seu homem:

A Palavra

- Com traços marcados e reforçados de uma acompanhante vivida

Voluptuosa ao deleitar-se nos prazeres dos sentidos

Tragando com garbo a memória e o intento

Soltando a fumaça do bom senso (ou senso) -

A Vaidade

- Com sua pressa em cessar

Nestes tempos em que a fúria é por romper

E também rompante de outro-ser

Ou não-ser – tanto faz a essas horas esgotadas

(o tempo ganhou asas nestes vaidosos dias) –

Matou a palavra:

- Restam os ruídos.

Termo

2011-03-16T08:46:00.000-07:00

Os teus olhos são tiranos

Abraçam-me para sufocar e dizem

Silenciosamente

Passo a passo a ser seguido.

- Lugar comum é falar dos teus olhos.

Mas eles de tão tiranos não me deixam outro lugar –

Dito isto, sobra-me desejar que se fechem

eternamente:

- Não direi adeus.

Bendito Maldizer ou Nota Sobre Baudelaire e Amigos

2010-12-09T15:58:00.000-08:00

Mais tortos que os amantes de Geni

E com aqueles olhos de criança pobre e viciada

Ocasionalmente perdida na Oscar Freire – ou na Atlântica;

Esses pobres coitados são incansáveis em insultar a boa fama!

Rabiscam cá e acolá mazelas desconhecidas,

Risivelmente granjeiam o labor, o ócio e a desgraça.

- gracejando- sempre,

Como se fosse de bom tom tragar e trair.

Duvidosa é a moral e ébrio o discursar afogueado dessa gente

(de causar rubor até naqueles que falaciosamente se riem de fardas e fidelidade)

A inquietação com a ordem lhes é como sarna inflamada

Outrossim: Não seria blasfêmia achincalhá-los de cães sarnentos e resmungões

Ou tão somente miseráveis da pequena-burguesia pálida- a falsear-se preta.

Doutro modo, amigos, minto!

São estes calhordas , os poète maudit,

a espalhar dichotes de inconformidade e rancor

que devolvem ao mundo o giro.

Interpostos

2010-11-14T20:50:00.000-08:00

Dizem-se mestres da retórica

os que esbravejam discursos inteiros:

Falas ininterruptas

carregadas de continuidade e tédio.

Axiomáticos que são, dados à fadiga do evidente.

O que, porém, ao íntimo do secreto eles relegam

é que nos parênteses, sim, as coisas acontecem.

O sabor do pormenor, o nome próprio

O traço da fronteira.

Ah, pobres e ingênuos que são!

Sem saber, adormecem o paladar

que só entrelinhas sente gosto.

(fecha parênteses)

Apenas mais uma nota sobre a pós-modernidade

2010-11-09T20:56:00.000-08:00

Vaza entre dedos

Escorre pelos poros

Costeia as curvas acentuadas

(- Calma lá!

- Não, não há! Torrencial que sou.)

Haja aperto que o aporte! – O amor é líquido:

Aceita um gole?